Interlúdio

INTERLÚDIO

Caos

I

Morte.

Palavra curiosa. Cinco letras – duas vogais, três consoantes. Um significado tão potente e abstrato... A morte é o grande medo dos humanos – o que é irônico, pois todos irão morrer. A única certeza que todos podem ter, absolutamente, é de sua finitude. O que é o nascer, se não o início do processo de falecimento?

Intriga-me como os humanos veem seu fim. Confesso que me divirto. Já conquistaram terras, inventaram dispositivos mas, por milênios, seguem perplexos com o fato do final de sua existência. Já a retardaram, evitaram, tentaram fugir... Mas, mais hora, menos hora, não conseguem mais correr. É inevitável. Sempre os encontra.

Desde os tempos mais ancestrais até os mais modernos, todos procuram explicar tal fenômeno. Ciência, religião, sobrenatural. Apoiem-se onde quiserem, os humanos se mobilizam para explicar aquilo que não conhecem. Isso devo reconhecer e admitir que admiro. Como descrever um fenômeno tão abstrato quanto a própria vida?

Quando se atribui significado à sua existência, é questionável que ela precise chegar ao fim. Os humanos, que se autodenominam superiores aos demais, procuram a resposta para seu tempo marcado, aquilo que mais os torna diferente dos deuses que um dia sonham ser. Penso eu que talvez essa vida talvez só signifique algo justamente pela finitude.

Desgosto de linearidades, de polarizações. Mas, se insistem, posso pensar na morte como um ponto final, pois então. Nascer, viver, morrer. Vens ao mundo chorando, e o deixa com as lágrimas nos olhos de outrem...

...Mas a morte não é o mal. Penso às vezes que a vida pode ser tão mais cruel... Tudo depende de como aplicas tua existência, do que faz com teu viver. Como sente cada um dos segundos em que o ar passa pelos seus pulmões. A morte é o silêncio, a paz. A conclusão. Barulhenta basta a vida. Tumulto? Não, muito obrigada.

A morte não é assustadora. Olhe para mim. Sou tão velha quanto a vida. Apenas uma moça de manto vermelho, que avisa àqueles que seu momento chegou, roubando-lhes seu ar como um beijo. Todos se queixam, pois ainda lhes restam pendências. Todos tem pendências. Não posso esperar, desculpe. Sou ocupada. Posso ser só uma mensageira, mas entrego o que prometo.

Ainda que ocupada, gosto de parar para ver o que acontece com os humanos. São intrigantes, cheios de ideias. Como um conjunto de milhares de átomos forma uma criatura consciente de sua própria existência? Explique os humanos como quiser, não me imponho a responder qualquer pergunta. Gosto é de admirar.

II

Observei o rapaz, entretido em seus pensamentos mundanos. Os cabelos ruivos grandes e espetados, um tanto sem brilho. Parecia cansado. Os olhos já caídos, imersos em olheiras tão escuras que nem a melhor das noites de sono resolveria. Afagava-se em seus grossos e felpudos trajes – sabia que Kalos fazia frio naquela época. Eu podia ler "Prof. Dr. Lysandre" em uma placa pequena desgastada na mesa.

Espaçoso seu laboratório. As paredes escuras metálicas se estendiam muitos e muitos metros acima, iluminada por refletores de tom rubro. Tantos canos que poderia perder a conta, tubos, máquinas, que já nem saberia dizer eu para que serviam. Não me interesso muito pela tecnologia mortal. Admiro, mas não me interesso.

— O que lhe aflige, caro humano? — digo, sorrindo.

Ele ignora e me responde com seu silêncio. Acho divertido. Aguardo alguns segundos antes de retrucar.

— Vamos, fale comigo. — peço, com simpatia. — Já me tens amordaçada. Quero apenas entreter-me.

Ele finalmente me concede a honra de seu olhar. Vejo os olhos vermelhos me encarando com incerteza. Deve ver uma ave de asas capazes de abraçar a destruição, tão grandes e nefastas que intimidariam qualquer um, se não estivessem contidas quase em formato oval; garras pontiagudas ameaçadoras; um par de chifres apontando diretamente em sua direção, tais quais um par de olhos translúcidos, de um tom de azul que nunca encontraria em seu plano mundano – que lhe liam a alma quando encarava. Mas, acredite em mim: sou apenas uma senhora repousando.

— A podridão do mundo. — responde, por fim, soltando suas palavras como uma pedra que tentava fazer pular nas águas de um lago qualquer.

Sua mão levanta um fruto, brilhante e colorido que estava no ápice de sua maturidade. Nem precisava prová-lo para imaginar sua suculência. Disparou-o sobre mim, atravessando por entre o campo de força que nos separava. Segurei com cuidado entre o pouco que era capaz de movimentar as mãos – ou asas, se preferir. O fruto tão pequeno escureceu, definhou-se como uma esponja que era pressionada, perdendo todo o seu conteúdo.

— Como a cor desse fruto, antes brilhante e agora opaco e azedo. — prosseguiu o homem.

Ficamos em silêncio. Observei o fruto podre com cuidado, manejando-o.

— Sabe o que “Kalos” significa? — lhe pergunto.

Ele assente, sem nem precisar me encarar.

— Vem das línguas ancestrais. — responde com segurança. — Significa “eterna beleza”.

Com o acerto, veio uma risada escrachada que não esperava que pudesse ecoar pelo salão. Balança a cabeça, em negação, baixando o tom para si mesmo. Mas, se não devia, escuto mesmo assim sua lamúria.

— Como se qualquer beleza fosse eterna...

Ele caminha pelo salão e acompanho seus vagos passos desalinhados, perdidos. Vejo sua alma, vejo que está distante. Deve ser difícil para vocês, humanos, viver das aparência dos outros, sem saber o que lhes passa na cabeça. Ou, pensando bem, talvez seja uma benção. Não sei se aguentariam a intensidade de conhecer os fantasmas dos outros. Já é difícil lidarem com seus próprios.

— Toda beleza chega ao seu apogeu e se degenera. — disse o ruivo. — Sabe melhor que qualquer um do que falo.

Não sei se ele percebe, mas desenho um sorriso.

— A história de vocês, humanos, é essa: um eterno conjunto de loucuras que fazem por não aceitarem o tempo das coisas. — exclamo com gosto. — Tudo o que um dia recebem lhes é tirado. É assim que funciona a ordem das coisas. É assim que o mundo funciona, com equilíbrio.

Ele fica em silêncio e levemente concorda com a cabeça. Não se ofende com minha confissão, não rebate. Apenas engole serenamente, como se já soubesse de tudo aquilo. Como se pensasse o mesmo de sua própria raça imperfeita e tivesse de aceitar essa maldita verdade.

— Todos temos dificuldades de lidar com finitudes. — fala, pensativo. — De que às vezes as coisas precisam chegar a um fim.

Ele estende a mão e arremesso de volta o fruto. Ele pega com um movimento preciso e observa a casca escura e apodrecida, a textura seca e áspera. Passa entre os dedos. Sente.

— A beleza só se torna eterna quando acaba antes de apodrecer. —  diz, abrindo um sorriso frágil. — Que paradoxal... — suspira. — Mas se destruo esse fruto antes que chegue a apodrecer, ela permanecerá para sempre bela, pois nunca se definhará.

Apenas ouço. Observo suas veias ganhando relevo conforme força os dedos, pressionando a fruta. Os nervos de seu rosto se contraem com o esforço e vejo a fruta ser esmagada, partindo-se em pedaços imperfeitos e mofados, tornando-se apenas restos do que um dia foi. Ele vê a sujeira com calma, demorando a descartá-la.

— E ,quando algo chega ao fim, é possível que recomece novamente, até que definhe, e assim o universo segue. — pondera, por fim.

Ele se esgueira mais uma vez sobre sua mesa, e não digo uma palavra sequer. Vejo os restos daquele fruto, e o ruído dele se partindo é a última coisa que permanece ecoando em minha audição. O homem abaixava a cabeça e vejo seus demônios o assombrando, brincando em suas costas; vejo sua luta.

— Qualquer vitória nesse mundo é inútil. — balbucia. — Como peixes em uma rede. Todos vemos o caos acontecendo e destruindo a todos nós, mas teimamos em ser cegos. Vemos o mundo apodrecer cada dia mais e cruzamos os braços, sem coragem de fazer qualquer coisa a respeito.

Ele suspira e me olha. Os pensamentos estão embaralhados e ele me poupa dos ligamentos; mas quando olha em minhas orbes azuis, sabe que eu sou capaz de juntar todas as peças. Ele não explica pois sabe que posso ver além, posso entendê-lo, sei do que fala. Ele apenas suspira, sem muito o que fazer. Ninguém pode me enganar.

— Vossa divindade sabia que esse dia chegaria. — por fim fala, como o peão do destino que é.

Com os braços, mais cruzados que nunca, me movimento levemente, dando de ombros. Disfarço um sorriso.

— Nem a Morte pode desviar uma profecia de seu destino. — concordo.

Ele sorri também, quase vitorioso, mas ainda tímido. Mesmo as lendas sucumbem ao poder do Destino, são subjugadas às vontades maiores. A alguns isso é uma benção; outros, quando se dão conta disso, têm pesadelos.

— Eu me abstenho e deixo-os escrever sua história. — retruco, entregue. — Vocês humanos não se conformam com sua mortalidade, gostam de brincar de deuses. — exclamo com um sorriso. — É assim que todos vocês se atraem à sua sina desde os tempos mais primordiais. Confie, sei mais que ninguém do que falo.

Vejo seu rosto perder a serenidade e ser tomado pela desordem. É ali que entrega sua humanidade; é ali que percebo sua ofensa, pois no fundo é aquilo que já disse: humanos não gostam de lembrar que o são, odeiam aquilo que lhe lembra que não são deuses. A Morte sempre os lembra disso, ela é a maior prova de que não importa o quão distante foi em vida, o final é sempre o mesmo.

— Ser do Caos... Sabes que não é uma brincadeira. — diz ele, por fim, balançando a cabeça, segurado com firmeza sua mesa. — Está por vir, está perto.

Vejo seus olhos deslizarem para a lixeira, encarando os restos do fruto apodrecido e despedaçado.

— O Caos é apenas o que antecede uma nova ordem... — suspira.

Sorrio, pois é só o que posso fazer em minha posição. Diferente de vocês, aceito quando não estou no controle. Divirto-me vendo as peças serem movidas no tabuleiro; é cômico. Aquele dia chegaria e nada podia fazer a respeito. Ahh, humanos… Sempre cheios de histórias.

Eu gosto de histórias. E, acredite em mim, já vi de todas, o suficiente para qualquer mortal perder a sanidade. Mas aconchegue-se aqui, acomode-se; tenho agora tempo de sobra para lhe contar uma das boas. Gosta de profecias? Pois conto-lhe a que nos assombra, então. Já não me recordo suas palavras exatas, então direi com minhas próprias. Não espere por rimas e poesias, não sou disso. Chegamos a este capítulo memorável com uma história que a princípio parece tão simples quanto um conto de fadas. Mas não subestime, as jornadas mais memoráveis começam assim.

Com a décima terceira hora
No terceiro Levantar
O casulo e a árvore
A destruição e a gestação
Em Caos se alinham à Ordem
Quando as profundezas vierem à luz
Dado está o Crepúsculo dos Deuses

Mas tudo começa com a história de três:
Um sábio com muito a aprender;
Uma princesa aprisionada;
E o criminoso que os trai.